The Gag Club

2008-02-08T04:44:00.000-08:00

He oído a alguien en la tele hablar del "activismo humorístico", y de una de sus facetas, las "cargas de profundidad". Se trata de dejar un acto de humor para que alguien lo descubra en otro momento, sin que el emisor disfrute necesariamente del momento en que el "gag" se activa al encontrar un receptor. Ponían este ejemplo: En un bar, abres un servilletero, y en una servilleta al azar escribes: "Por favor, ayúdame. Estoy atrapado en la fábrica de servilletas".

Hace un par de semanas fuí objeto de una carga de profundidad. Andando por la calle me encontré una bicicleta minuciosamente embalada con cinta autohadesiva marrón. Me reí con ganas, largo y tendido, y el hecho de que se tratara de mi propia bici solo aumentó mi hilaridad.

Desde aquí felicidades, Tyler Durden del humor. Si me ves por la calle, salúdame; yo haré lo que pueda por atropellarte.

Una de miedo.

2008-02-07T12:41:00.000-08:00

El otro día tuve una experiencia mística, terrorífica, metafísica, casi casi cinematográfica.

Me encontraba yo durmiendo tan ricamente, aunque obviamente no era consciente de ello. Mi maltratado cerebro, a falta de estímulos externos, se entretenía autoalucinándose. Que estaba soñando, vamos.

Nada del otro Jueves. Un bar, gente, quedamos, unos van tirando, me despisto, les encuentro, me vuelvo a despistar... ningún elemento fantástico.

De repente, me despierto. No reconozco el lugar, y mi primera reacción es de extrañeza, ya que no recuerdo haber bebido nada la noche anterior. Ése es el primer elemento fantástico.

Me encuentro en una habitación en penumbra. Hay una puerta en la pared de mi izquierda, a la cual está pegada la cama en la que estoy metido. A los pies de la misma, un armario ropero. A mi derecha, una mesita de noche y todos los trastos que la atiborran sólo me permiten ver los pies de la cama que hay al otro lado. Alguien -un hombre- duerme en ella.

El conjunto de estos elementos -no algún detalle en particular- me hacen pensar en un sitio en concreto, mas resulta inconcebible que me encuentre allí. Ese sitio sencillamente no existe. Descarto pues esa posibilidad, y paso a concentrarme en elaborar un plan de acción.

La primera opción es claramente esfumarme sin dejar rastro cual sucia rata y, sin perder más tiempo, me aplico a tal fin. Sobre mi abdomen, por encima de las mantas, hay un casco de moto, una prenda de ropa y unas llaves. Asumo como míos las llaves y la prenda a pesar de no reconocerlos ni de relacionarlos con el casco. Intento hacerme con ellos e incorporarme, pero a mis primeros movimientos mi inesperado y misterioso compañero de habitación se revuelve en sueños, y me doy cuenta de la imposibilidad de salir de esa casa de forma inadvertida.

Aparcados mis instintos, decido que no queda más remedio que comportarse como una persona. Encenderé la luz, intentaré despertar sin sobresaltos al durmiente para explicarle mi situación, depositando una fe insensata en la civilización y con la esperanza de salir de esa casa con un apretón de manos y un cruasán.

Me incorporo levemente para alcanzar el interruptor de la luz, que está en la pared, tras los trastos que hay sobre la mesita de noche. Me doy cuenta de que sabía dónde estaba el interruptor a la vez que lo acciono, y la luz me revela que estoy en ese sitio imposible: La habitación en la que dormí desde los 4 hasta los 10 años. Aunque no llego a verle, sé que es mi hermano quien duerme al otro lado.

Negro.

El masoca de mi cerebro no debía estar contento con la peli, así que rebobinamos hasta el punto en que me despierto en una habitación extraña, pero no desconocida.

Esta vez experimento auténtica ansiedad. No se me pasa por la cabeza huir, he de encender la luz, y ver dónde me encuentro. Es necesario que encienda la luz. Pero esta vez no es tan sencillo, los trastos de la mesita de noche, mi posición en la cama, todo dificulta mi acceso al interruptor. Mi ansiedad aumenta, tengo que encender la luz. Al final lo consigo, y esta vez sí, con la luz llego a un auténtico clímax de horror: Estoy en la consabida habitación, pero no soy exactamente yo: Soy el niño que era entonces.

Creo que es la primera vez en mi vida desde aquella época en que me despierta mi propio grito de terror.

Aunque lo peor de todo fué el grito en sí mismo: con los últimos restos de aire de mis pulmones, suave, muy agudo. Lo que como consecuencia de un pesadilla atroz debería haber sido un alarido brutal, al traspasar la barrera de la desconexión motora llegó a la vigilia como poco más que un gemido.

Tardé mucho en volver a dormirme. Ese gritito...

Y nosotros estábamos ahí.

2007-11-03T18:40:00.000-07:00

Para empezar, una imagen del bello acontecimiento. Me congratulo.

Ha nacido un blogista

2007-11-03T18:30:00.000-07:00

Pues nada, que estaba yo ordenando mi Yo digital cuando me he dado cuenta de que en realidad, todavía no existía. Así que me he dado a luz. Bienvenido a mí, bienvenido a mi ciudad.

A mis brazos, queridos.

The Gag Club

Una de miedo.

Y nosotros estábamos ahí.

Ha nacido un blogista